Печальный взгляд твой в небо устремлён. Там тают журавли прощальным клином. Им вслед устало машет старый клён И ёжатся озябшие осины. Листва плывёт по вымершей реке, И серый дождик льёт неутомимо. А на опушке леса, вдалеке, Без устали, горят костры рябины.